« C’est un être vivant », il a dit, « ça traverse ma salle de bain sur le carrelage pendant que je suis assis sur les toilettes, ça va de l’autre côté de la pièce. C’est loin, l’autre bout de la salle de bain pour un petit animal comme lui, faut des efforts pour y aller.

Elle me disait souvent : « la vie c’est fait pour vivre et pour pleurer ». Et je pleure depuis qu’elle s’est fait tuer par l’homme qui l'adorait telle une déesse, d’une balle dans le coeur, dans un profond sommeil désormais éternel.

Mes soeurs pensent qu’il l’a libérée de ses souffrances, « il l’aimait tant… » « Il ne voulait pas qu’ils l’emmènent à l’hôpital, sans lui… »

Je me souviens de cette époque où écrire, c’était penser à partir du blanc. La page. Un miroir qui n’absorbait rien, ne renvoyait rien, n’agissait d’aucune façon si je n’étais active à lui faire produire du sens, du récit, ma vision du monde.